horizontes grises

Deseaba que la vida fuese bella, pero las virgenes follan y los santos mueren. 22-10-2009

El niño del globo, el niño del globo, ni su puta madre. Albeolos de cianuro, venas explosivas, y la radio encendida, explotada de planos cortos, que chorrean sangre de agua. El niño del globo, el niño del globo, ni su puta madre.

!¿No hay ni un sólo escritor que sepa escribir mis pensamientos?! Oteo el horizonte y nada, ni un solo escritor que sepa escribir mis pensamientos, ni tan siquiera leer. Estúpidos escritores, de labios gordos, y frente inflamada.

- ¿no me puede gustar? - si, claro, la estupidez es totalmente respetable. Pense yo, sin atreverme a decirselo, de todos modos estaba frente al televisor, así que dudo me hubiese escuchado la contertulia, fea como ella sola, y de humos tan altivos como la torre la iglesia.

Hoy te veo, mascando chicles entre la niebla, despues de tanto tiempo. En mis sueños, he escupido lava. La gente no sabe que los sueños se cumplen, por eso, porque son sueños.

   No se a quien llamar, conecto el interlocus, nada, Xabi con su cibernovia, Xaxa en su campeonato de futbolcax online, y mi novia, mi novia...    Otro nubarrón, suicidios indolentes, jefes grasientos, hormigoneras asesinas y flores.    Frentes arrugadas, gestos fruncidos, brazos trémulos y flores, flores rotas...    ¡Huuuaaa! Lo dejo pasar y soy una ficha de tetris perfecta, que no entiende de determinantes posesivos, sentada en un sillón.    ¡Zas! Me pongo en pie, otra vez, apago las muropantallas, ¡mierda! Otra vez no, el grifo de la cola abierto, el fregadero sobrándose y en la cocina un diluvio rojizo, sin Noe, sin olivos, sin paloma. Zoran debería haber arreglado el sobradero pero anda demasiado ocupado vendiendo pisos a los Xirux, la amistad en los pueblos depende del equilibrio de finisimos hilos invisibles a los ojos de los sentimentales.    Conforme bajo las escaleras, la ropa para las dunas se va acoplando a mi cuerpo, buzo, botas, casco...    Clavo mi bota, tacos, mi

La mirada perdida en el ribazo. La bici aparcada, sobre el pedal, en el infinito. Infinitos giros para una dinamo gastada, quemada por infinitos cielos venideros. Llovieron miradas, gastadas entre lineas. Pero tu, tu perdido en un ribazo de un metro cuadrado, la bici en el infinito, la dinamo cuadrada. 02-10-2009